Parte do problema

À medida que o boulevard se aproxima da minha cidade universitária, quatro faixas no sentido leste se transformam em três. Eram 8h da manhã de um lindo dia de junho. O semestre de primavera tinha acabado de terminar. Meia hora antes, eu havia completado o terceiro turno. Eu tinha muito o que fazer antes de conseguir dormir. 

Antecipando o aperto na faixa, sinalizei e virei para a direita, diminuindo a velocidade para acompanhar o ritmo intenso do trânsito. Um veículo passou por mim à esquerda, sem perceber por que todos os outros carros estavam migrando para a direita. De repente, ele freou e começou a invadir — sem sinalizar. Irritado, buzinei e o desviei. Sem problemas; apenas um susto. Como ele pode ser tão desavisado!, pensei. Idiota !

Em alguns quilômetros, a estrada se reduziu a duas faixas. O mesmo carro, com o mesmo idoso dirigindo, entrou na minha faixa. Isso não teria sido um problema se não fosse o exato lugar que meu veículo estava ocupando . De novo ! Pisei no freio para evitar uma colisão. Reacelerando e desviando para a direita, corri furiosamente à frente dele para oferecer aquela saudação atemporal tão conhecida pelos motoristas sensíveis da hora do rush em todos os lugares. Estendi minha mão para fora da janela por um longo tempo para ter certeza de que ele compreendeu toda a extensão da minha ira, minha mão do motorista permanecendo insistentemente na buzina. Ele ofereceu um humilde aceno de mão em pedido de desculpas. Isso não me fez sentir melhor. Tenho certeza de que ele também não se sentiu muito bem. 

Eu poderia inventar qualquer desculpa que quisesse. Era véspera do meu casamento. (Sério, era mesmo.) Eu estava com muita falta de sono e agora estava a 96 quilômetros a leste para buscar meu padrinho, que não podia dirigir devido a um terrível acidente que sofrera. Depois, eu o levaria duas horas ao sul, para o meu ensaio de casamento. Eu estava cansada e irritada, e não estava gostando das três horas de sono que poderia ter naquela tarde antes de acordar para o ensaio. 

Mas este simples fato permanece: minha comunicação silenciosa, mas claramente compreendida, com aquele motorista sem nome, há mais de três décadas, foi imperdoável. Não fez nada para melhorar a situação e, na verdade, piorou as coisas. Jamais poderei me desculpar com ele; jamais poderei desfazer minhas ações. Neste mundo tão raivoso, eu havia feito uma escolha estridente de não demonstrar um pouco de graça. Meu comportamento naquele dia tornou nosso mundo um pouco mais duro, um pouco mais frio, um pouco menos indulgente. Nada foi ganho. Ninguém ganhou. Todos perderam. 

Eu era parte do problema. 

O resto do dia não melhorou muito. Como eu precisava levar meu padrinho para o ensaio, só consegui dormir duas horas. Chegamos atrasados. Minha futura sogra estava visivelmente brava comigo, o que só piorou as coisas. Eu estava bravo com ela. Para manter a paz na família, mordi a língua. Não contei o motivo do meu atraso. Não estava com vontade de conversar com ninguém. 

Muitos de nós oscilamos entre comunicar-nos de forma rápida e ruidosa e não dizer absolutamente nada. Mantemos uma cara de pôquer e erguemos um muro de silêncio formidável que desafia qualquer um a adivinhar como nos sentimos e porquê. Ambos os extremos são prejudiciais. E eu sou extremamente propenso a ambos. 

No inverno seguinte àquele incidente no dia do ensaio do casamento, eu estava dirigindo para a escola em um dia de neve. (Sim, eu me casei antes de me formar. No meu caso, foi uma decisão sábia.) Enquanto eu dirigia meu velho carro com cuidado pela rodovia interestadual, outro veículo começou a estacionar bem na vaga que eu ocupava. Por necessidade, buzinei. O carro intruso deu uma guinada brusca para a esquerda. Relembrando o incidente do verão passado, antes do meu casamento, mantive meus pensamentos sob controle e meus gestos para mim mesma. Respirei fundo. 

Rezei. Foi apenas um breve suspiro de gratidão a Deus por me proteger tanto do outro veículo em condições climáticas adversas — quanto do meu próprio temperamento explosivo. Mas foi uma oração de verdade. 

Mais um quilômetro depois, desci a rampa de saída com cuidado e parei no cruzamento seguinte. Ouvi uma batida na janela. Era o motorista do carro que quase me atropelou. Ele queria se desculpar profundamente. “Eu nunca dirijo assim”, disse. “Sinto muito não ter visto você aí.” 

Agradeci. O sinal abriu. Segui em direção ao campus, consciente do forte contraste entre minhas reações acaloradas no verão passado e minha resposta irênica neste inverno — e a dele também. Desta vez, me senti melhor. Muito melhor. Tenho certeza de que o outro motorista também.  

E se fôssemos rápidos em pedir desculpas sempre que estivéssemos errados? E se tivéssemos que hesitar em fazer gestos ou responder grosseiramente a pessoas que talvez nem conheçamos? E se nos desculpássemos rapidamente quando perdêssemos a paciência? 

Como seria o mundo se seguíssemos o conselho do antigo sábio de sermos lentos para a raiva e rápidos para perdoar?